El bodorring.

Me quedaron a deber la víbora víbora de la mar por aquí pueden pasar, hagan una rueda Juana, yo tengo una bolita que me sube y me baja ay!, no rompas más mi pobre corazón y por supuesto las ochenteras con coreografía tipo flans o con todos menos conmigo.

La cita fue a las 17 horas. Con puntualidad inglesa el novio y su mejor hombre (osea el "best man" osea el padrino) comenzaron a recibir a los invitados y a pedirles que pasaran al hermosísimo arco con flores y decoración varia donde se realizaría en breve la ceremonia -nunca entendí si religiosa o no- que uniría para siempre en matrimonio a la pareja canadiense.
Bello el lugarcito con sus sillitas muy monas y sus florecillas veraniegas, alrededor un lago pintoresco y al fondo un bosque escondido. La novia hizo su entrada espectacular con su vestido blanco blanco y su coronita de princesa acompañada de sus damas de honor que junto a los caballeros ahí presentes enmarcaban un delicioso acto de amor y tradición.
Todos al terminar soplamos al viento coloridas pompas de jabón que formaron con felicidad un mágico final para el enlace.

Dejé claro que la cita fue a las diecisiete horas?

La ceremonia comenzó a tiempo y la recepción a las 19 con 30. Seguido del Sí Acepto, los novios y familia corrieron a la incógnita locación para las fotos dejando a sus invitados en una carpa con una fuente de botanas (aceitunas, pepinillos, galleticas con queso) y dos mesas sin sillas. La botana se acabó en un dos por tres y la paciencia, mucho antes.

Durante dos horas y media y un calor h ú m e d o insoportable, tuve que permanecer parada en el calor, con tacones, con bolsa, con vestido pero sobretodo con muslos que se pegan uno al otro por el sudorcito. No había comido nada desde las 10 am y la botana fue una burla.

Y las bebidas?????

Ésa es otra! Las bebidas nada más y nada menos que A la Venta. Sí señor. Aquí, en uno de los países con el mejor raiting quesque muy acá y toda la cosa, dizque uno de los mejores lugares para vivir y no sé qué, los invitados a una boda si quieren beber tienen que pagar. Yo tenía alguna idea del asunto pero la experiencia es la mejor de las lecciones. Chale. No tengo otra palabra. Chale y más chale. Uno viene de inmigrante, lo invitan a un casorio, ve la ocasión para vestir la mejor gala, se arregla y se perfuma pero tiene que pagar por su bebida, chale. Ustedes me conocen y si no les digo: no soy una gran bebedora ganaconcursos ni mucho menos pero de pronto se me antoja un coctelillo o un ron con coca o de plano un simple jugo o ginger ale. Nada, cáete con la lana si quieres pasarte el bocado. Bueno, regalaron media copa de vino blanco burbujeante para el primer salud.

Qué hay con la cena?

La sopa, de crioque. El pollo, frío. La ensalada, más o menos. El pastel, ni me acuerdo. Dos horas, no miento, duró la comida. La brindadera y la habladera de los padrinos, padres y amigos tardó lo mismo que la servidera y comedera. Que si la vez que conocí a mi cuñado, que si la primera vez que fuimos a cenar, que si me cayó bien el yerno, que si al principio no quería andar con él, que si el amor fue más fuerte que nosotros, que esto que el otro... salud (= $)

Por fin abren pista los novios con su canción preferida, con su bailadito primermundista medio tieso. Para esto ya son las nueve y treinta dólares menos en la cartera. Baile y baile. Usher por aquí Madonna por acá. Una hora después: su atención querido público vamos a comenzar la rifa para ayudar a los novios a pagar su luna de miel. QUEEEEEEÉ? Además de pagar por mis bebidas tengo que comprar boletos para ganarme una de las canastas con latitas de jamón? No no. También hay como premio posters con la foto de un oso polar. WOW. Gracias. Por 10 dólares te daban aproximadamente 1 metro de boletitos, no me pregunten por qué ese sistema métrico de rifas pero así fue y por más que le recé a la guadalupana ni canasta ni oso.

Alrededor de las 11: 30 pm reabre la pista el bamboleo bambolea porque mi vida yo la prefiero vivir así y baile que te baile mi marido y yo fuimos objeto de felicitaciones y admiraciones varias por nuestras habilidades dancísticas muevecaderas, que tanto pudor y sudor le costaron a mi ya mencionado y tan amado dueño de mis quincenas.

A qué hora nos fuimos?

A la 1. Qué boda tan cortita no? Y No nos fuimos, nos llevaron. Literalmente. Los novios de manera g r a t u i t a ofrecieron a sus invitados un camión para que nos llevara a diferentes puntos de la ciudad. Nadie tuvo que manejar. Nada de: estoy bien sí puedo manejar. Mucho de: si bebes no manejes. Eso sí, en este país desarrollado el hecho de pagar por la bebida no es obstáculo para la embriaguez, para eso ganan bien, no?

Mensaje patriotico: En los bodorrios de mi país en vías de desarrollo el chupe es feliz y totalmente g r a t i s.

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O

O es el nombre de uno de los más exitosos espectáculos circenses en Las Vegas, pero también es uno de los tantos apodos que le puse a la más reciente mascota de los Vega. Ofelia se llamaba la gatita de más de 11 años que vivía con mis papás. Sé que hay mucha gente que ni siquiera se detendría a pensar en la vida y muerte de una gata. Yo no soy esa gente.
Todo comenzó si mal no recuerdo en octubre de 1996. Mi prima Beatriz viajaría a Colombia y necesitaba que alguien le cuidara a su gatita de dos meses a la cual le puso el nombre de Ofelia. Nadie sabe el porqué del nombre. Yo siempre he querido pensar que es en honor al personaje esquizofrénico-suicida en la obra Hamlet (aquélla novia del protagonista que después de algunas actitudes bastante raras se echa al río para morir) pero quizá eso se deba solamente a mi inclinación por lo teatral. Mi prima jamás reclamó a su mascota y como poco antes habíamos perdido a Silvestrito de una horrible leucemia gatuna, el acuerdo se cerró inmediatamente y con mucho entusiasmo.
Cómo no habíamos de estar contentos si la gata era muy mona. Era una mirruña, con sus ojitos pispiretos y su pelo lindo lindo. Se dormía encima de uno y jugaba con todo lo que se encontraba. Era nuestra primera mascota femenina y rápidamente nos dimos cuenta que las hembras son mucho más limpias que los machos. En fin, todo era bueno hasta que un dia comenzaron las historias verdaderas, su yo interior salió a la luz y comprobé un poco de lo esquizofrénico que quizá la gatita sacó de su nombre.
Un día estaba cambiándome de ropa porque iba a salir con unos amigos, tenía puestas unas pantuflas tipo tejidas (bastante feitas por cierto, las había olvidado, iac) y por alguna razón tuve que ir corriendo hacia la cocina. Cuando la O me ve pasar, se eriza y toda extraña da unos brinquitos hacia un lado, empieza a hacer sonidos agudos y se le ve en la cara una especie de furia y susto a la vez. Qué espanto! Yo me paralicé y le llamé a mi mamá. Ella también se paralizó. No sabíamos cómo reaccionar y lo único que pude hacer fue encerrarme en mi cuarto y no dejarla pasar, quizá así se tranquilizaría y todo volvería a la normalidad. No fue así, todo empeoró. Yo, en mi cuarto sin querer salir por tenerle miedo a mi gatita. Lo más raro del asunto es que la gata no estaba furiosa con nadie más que conmigo, a mi mamá no le hacía sonidos agudos ni se le acercaba siquiera pero a mi me odiaba, incluso si me veía por la ventanita de la puerta del balcón hacia mi recámara saltaba y maullaba como loca, se azotaba. Wow! esta gata es el demonio, pensé. Vamos a tener que deshacernos de ella. Pero después de unos momentos de reflexión, aunque vi la película de mi vida frente a mí cuando la O maullaba con ganas, también pensé en ella, recordé lo que había pasado y concluí que se había llevado el susto de su vida cuando vió pasar esas dos cosas espantosas a toda velocidad. Me refiero a las dos pantuflas tejidas que hacían estática con la alfombra debido a la carrera hacia la cocina. Por supuesto es difícil de creer pero de vez en cuando hay que ponerse en el lugar de los animalitos que viven en tu casa. Todo es maaás grande para ellos, todo se acentúa cuando caminas a cuatro patas y muy cerca del suelo, no por nada sienten los temblores antes que las personas, dicen. No sé. En ese momento me dio miedo pero después salí de la casa, la gata se tranquilizó y a la mañana siguiente desperté y lo primero que hice fue llamar a mi Ofe para que viniera a dormir conmigo. Y fue como si nada hubiera pasado. Esquizofrénica? Pues los gatos tienen 7 vidas, no? Quizá cada vida tenga su propia personalidad, solo que Ofelia las saca todas a la vez, je.
Ahora por supuesto me río cuando me acuerdo de ese día, sobre todo la parte cuando mi mamá quiso enfrentarla y se puso tres suéteres y una chamarra gorda de mi papá por si acaso la atacaba. Claro que la gata no le hizo el menor caso porque la que la había sacado de onda fui yo. Insisto, mucha gente ha de pensar que los locos somos yo y mi familia por quedarnos con ese monstruo insano. Vuelvo a insistir: yo no soy esa gente.
Después de varios varios varios años me fui de la casa para vivir con mi actual marido y al cabo de unos meses la O olvidó quien era yo y nunca volvió a dormirse en mi regazo. Sin embargo yo era la única de la familia que podía limpiarle las laganillas de los ojos, con nadie más se dejaba. Y por unos años más, antes de que se volviera una diva senil, era yo la única que lograba cortarle las uñas.
Hace 10 meses mis papás, con todo y gata, se mudaron a la hermosísima y tres veces H ciudad de Querétaro, a una casa toda acogedora. La gatilla no lo resistió. Primero el via crucis para meterla en su jaulita de viaje (mi papá por poco y pierde otra vez la mano que hubo salvado hace más de 30 años debido a su accidente). Segundo, la mudanza de los muebles, los ruidos, lo nuevo. Para ella todo acentuado, todo más grande. Siento que es como cuando visité la primaria a la que asistí. Ahora todo me parece minúsculo: las banquitas, el patiecito. Pero no lo percibía así cuando yo misma era minúscula: mis piernitas, mis carita. Todo era normal porque era de mi tamaño, incluso recuerdo a mis maestras todas altotas y ahora veo fotos y muchas de ellas son mas cortas que yo. La perspectiva de las cosas es distintísima cuando el tamaño también lo es. Y no podemos tachar a una mascota de monstruo insano sólo porque ve, percibe y siente las cosas de acuerdo a su dimensión. Pobre O, fue demasiado para ella.
El estrés terminó por acabarla. (?) Su pelo dejó de ser lindo lindo y su ojitos no más pispiretos. También dejó de comer. Suicida? No sé. De todas formas devolvía todo lo que le entraba y sufría, sufría mucho la pobre O. La veterinaria dijo que le salvó el primer paro cardiaco pero al segundo no hubo nada qué hacer. A la una de la mañana del día martes 1 de julio 2008 dejó de existir la primera mascota femenina de los Vega.
Y saben qué? Yo que estoy lejos de mi familia siento un poco como la Ofe: todo lo acentúo. No porque camine a cuatro patas muy cerca del suelo sino porque... ni sé por qué.

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Calor, la.

Este escrito es a petición de mi marido.
- "Mi amor, tienes que escribir en tu blog sobre el calor aquí, para que porfín lo crean. Tú crees que te van a creer? Nadie te va a creer. Nadie en México va a creer que aquí hace calor. Nadie va a creer que estamos en sandalias y shorts, todo el mundo allá piensa que siempre hace frío y que está nevando, que vivimos en iglús y que nos transportamos en trineos con perros blancos y hermosos. Es clima de Oaxaca."
Y como oí tanto pesimismo en sus palabras decidí hacer algo al respecto.
Oleada de calor. Tal cual. Así como en el df de repente hizo mucho calor. Y no nadamás es calor, es humedad, es sopecito mojadito, es salir de la regadera y sentir que nunca te metiste. Es asqueroso, iiiiuuuu. La pobre Nens sudaba de sus pulpejos (o colchoncitos en sus patitas, cursis) y sólo quería estar pegada a la ventana abierta o tirada de panza en el piso frío de la sala. Mi marido, no se diga: en la casa sin camisa todo el día y en la noche vuelta y vuelta. Yo, feliz de la vida.
- "Queeeeé? Feliz de la vida? Sí cómo no. Te estas quejando del calor como todos aqui, pero no puedes. No puedes quejarte porque TÚ eras la primera en decir que no creías eso del summer en Ottawa."
Jeje. La verdad es que es cierto. Me quejo y me quejo. Pero lo hago discretamente y con sonrisita. Ahora ya le creo toooodo lo que me decía cuando estabamos en México sobre el calorsote que hace en verano en su ciudad natal. Y sí, yo le replicaba y le cuestionaba. Ay, que exagerados tus papás y tus hermanas, seguro hace tantito menos frío y ya estan con el chor y la chancla, le decia a mi lindo y ecuanime esposo canadiense que sieeeempre tiene la razon. Verdad mi amor? (Es que está aquí al lado viendo de reojo)
En fin. Hemos tenido una semana de locos. El domingo fuimos al río y la brisa nos refrescó bastante. Resulta que es lo que le llaman "una probadita del summer" que esta por llegar. Estuvimos a 27 o 30 grados en la máxima pero con 80 por ciento de humedad, lo que hace que se sienta regacho nacho. Pero ya hoy martes llovió en la tardecita y gracias al buen Tlaloc bajó la temperatura. Mi pobre Nens ya se mueve, mi marido ya usa camisa y yo ahora sí, feliz de la vida.

(Pido disculpa por no escribir el signo de interrogación que abre una pregunta pero la computadora que estoy usando, no los conoce)

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WOW! y Lo amigablemente ecológico.

Pido un aplauso para el amor, que a mí ha llegado, mil gracias por tanto y taaaanto amor.... asi reza la famosa canción interpretada por el mismísmo Principe de la Canción, cierto? Pero no ovaciono al amor de pareja ni al fraternal ni al de padres e hijos, ni siquiera al de mascotas y amos. Pido lo que pedí para los blogueros de la coctelera que con tan calurosa bienvenida me han hecho sentir apreciada. Wow. Y más wow. Jamás pensé que en cuestión de horas ya tendria 6 comentarios sobre mi primer escrito. GRACIAS.
Hace mil quinientos sesenta años que no escribo. Nada. Solo emails. Ya ni la lista del súper. Ahora la escribo en el celular y así ahorro papel por aquello de lo Eco Friendly, lo cual me lleva a mi siguiente artículo.
Pos nada que la primera cosa que me llamó la atención desde que llegué al tan mentado por mí Primer Mundo es que la basura se lava. Sí sí sí sí se lava. Vengo de la ciudad capital mexicana, de la ciudad de los palacios donde en realidad la separación de la basura es todavía algo sencillo, sin tanto "esto es plástico pero con papel pegado, esto es períodico pero a colores, esto es vidrio pero con quién sabe qué" y la mera verdad es que no estoy acostumbrada a que al terminarse el jugo, el refresco, los pepinillos o los huevos, hay que lavar, escurrir y secar el contenedor para luego categorizarlo minuciosamente. Es decir no nada más habia que lavar los trastes sucios sino que además había que tomarse el tiempo de dejar bien limpia la basura para luego separarla en lugares específicos, los cuales después de 5 meses nunca me quedaron claros, siempre pregunté dónde iba qué.
Bueno, yo y mi marido nos mudamos de México DF al Parque Nacional Canadiense en las rocallosas: Banff, Alberta. Y lo cuidan... hasta con las uñas. Y la verdad es que si hacías todo correctamente al final te podías llevar hasta unos 20 o 25 dólares, dependiendo de la cantidad de latas que llevaras, pero como mi marido y sus amigos toman una buena cantidad de chela, ... pues no fue difícil ganarse un extra.
Todo esto de la basura tiene bastante sentido para mí. Es tedioso, fastidioso, aburrido, complicado, cansado pero finalmente se hace y punto. Lo que sí no tolero es lo que ahora llamo la OBSESIÓN por lo 100% orgánico, lo eco-friendly, lo green. Yo he visto con estos ojos que se han de comer los gusanos cómo muchísima gente sigue en la necia de desperdiciar cosas, como papel, por ejemplo. Sí defiendo con capa y espada el no imprimir algo poco importante en hojas blancas, el usar y aprovechar al máximo. Pero de eso a volverme una facista amigablemente ecológica, hay muuuucha distancia.
Fuimos mi marido y yo a una cena a casa de una amiga franco-canadiense viviendo en Banff, la cual invitó a otros amigos suyos. Primero, qué bueno que llevamos camarones como aportación a la cena y qué bueno que ella tenía pan con ajo porque la cena, hecha por otra invitada, era "detox" , osea para "desintoxicarse" osea, osea granos con granos y más granos, osea sin sabor ni olor, osea sin apariencia sabrosa, osea 100 por ciento orgánica, osea no la comí. Segundo, qué bueno que mi marido y yo nos tenemos uno al otro porque de plano era una de esas reuniones donde parecia haber una competencia a ver quién es el más vegetarian, el más pro Fair Trade el más obsesionado por lo eco-friendly, el más hippie wanabe. - " Es que ahora con el Fair Trade la cosa es más pareja, los campesinos tienen más ganancia" y yo eché a reir silcenciosamente y mi vocecita interna dijo " - Claro, ahora en lugar de un hijo, un campesino puede llevar a un hijo y medio a la escuela" Qué justo no? Tercero, qué bueno que nos fuimos temprano.
Orgánico. Cero pesticidas. Cero químicos. He visto con estos ojos, que otra vez se han de comer los gusanos, la diferencia entre un jitomate (tomeito) 100% orgánico y uno "normal". El primero, verde que te quiero verde y blancuzo por dentro, todo gacho y sin vida. El segundo, rebozante de hermoso, rojo, vivo, rico. Todavía no me queda claro lo de lo 100% orgánico. Si de veras quieres OBSESIONARTE por lo orgánico tendrías que plantar tus propios jitomates en tu jardín, el cual deberías regar con agua sin ningún tratamiento químico (la de la llave, no. Evian quizá), usar tierra que no haya sido JAMÁS tratada con químicos, composta, la cual provenga de alimentos 100% orgánicos... UF qué dificilísimo (diría Mané a Cutberto Gaudázar "Cruci").
En fin. Yo estoy 100% y orgánicamente de acuerdo en apasionarse por la salud, pero no en la obsesión borreguil de principios del segundo lustro del siglo 21.

En otro momento le seguiré, que no he acabado.

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Por qué La Coctelera?

Escogi este bloguero porque estoy rodeada de inglés. Sí, de inglés y pues como que me hace faltita entrar a algún sitio de internet y ver todo en español.
Tengo muchas cosas que contar. Esto de emigrar del "tercer" al "primer" mundo da para mucho.
Primero la llegada en pleno invierno-infierno al pueblillo turistiquísimo donde un limón cuesta 89 centavos de dólar canadiense, osea más o menos 9 pesos. Exacto, 9 pesos por UN LIMON. Luego el trámite de los papeles necesarios para trabajar, el trabajo, las compras, la esquiada, los cambios de casa, los cambios de ciudad, la llegada a "la gran ciudad capital canadiense", el buscar trabajo de nuevo, etc etc etc. Además eso del Primer Mundo muchas veces es muy relativo. Aquí también se cuecen habas, se lava ropa sucia y no precisamente en casa, se rompen tazas y ya me voy para mi casa... luego vengo y cuento mas. (Por cierto, me siento como el Dr. Doogie Howser que al final de cada día de doctor y adolescente, escribia en una patalla azul azul, su diario. Te acuerdas?)

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